“我写完了！我写完了！！！”
作家欢呼着，又是他一本新作的诞生，他高喊，他庆祝，他狂欢，在灰色的世界里，新作为他填补色彩。
然而他只身一人，他悲哀。
下午没课，他回了家，老婆还是跟原来一样待在店里，没有人在为他的新作而喜悦。
作家平复了心情，他迈进店里。
“我写完了。”作家淡淡说道。他并不期望能够得到赞美与嘉奖，他已经不是几十年前那个喜欢写作些烂俗剧情的孩子了，没有人会为他欢呼。
“写完了？”女人问。
“写完了。”作家回道。
女人会说什么呢？
“别再想着你那些毫无逻辑的书了，快来帮忙！”没错，她肯定会这么说。
但女人没有，她和以前一样，她抬起眼，岁月让她再也不能让作家感到青春的美丽。女人只是扬起嘴角。
“给我看看？”女人说。
该死。真该死...为什么她要这样？每次都这样！她总是一面批判着，一面嫌弃着，然后毫无保留的吸取我的作品，她不曾磨灭我的创作！
作家还是把一沓卷起的稿纸递给女人，他低下头。
这篇小说他写了好一段时间，现在的他好像在等待着审判，就像很久很久以前他把第一部自创小说递给父亲，然后等待父亲的批评一样。
他还记得，当时父亲安静地阅读了他写满了稿纸的歪歪扭扭的字，歪歪扭扭的文章，歪歪扭扭的烂俗剧情。父亲面无表情。
