史大龙闭着眼睛，一声不吭。他不是疼，他一点也不疼，只是半边身体没有知觉而已。但是他不敢睁开眼睛，不敢看到那些原本坚定，现在却有些散乱的眼神。
他知道，一旦他的马车驶出大门，他就不再是这些死士们心中的门主了。死门人心必散，死门的衰落不可避免。
此时此刻，他不应该去求无忌施治，而是应该趁着自己还有三天的时间，部署反击，将无忌抓到面前来，逼着他解穴，然后再杀死他，又或者，一起死去。
这才是死门应有的风格。
可是史大龙做不到。他不仅做不到视死如归，甚至不敢承受留下后遗症的风险。
他原本就不是合格的死士。
史大龙抬起头，准备出发。
一个老仆匆匆的走了出来，拦住了马车，在史大龙的耳边低语了几句。
史大龙的眼睛霍然睁开，失声叫道：“当真？”
老仆用力的点点头。
史大龙又惊又喜，随即又冷静下来，一脸严肃，不苟言笑。“抬我回去！”
四个壮汉不敢怠慢，立刻将史大龙抬下马车，抬回内室。
死士们不解其意，互相看看，一脸茫然。
内室中，站着一个高大的身影。穿着一件带风帽的黑色斗篷，长可及地，将他全身都裹在里面。
史大龙在老仆的搀扶下，费力的在身影面前跪了下来。
