罗茨托斯基拿上了画笔，看了看后，他兴致勃勃的用红色蜡笔对着奥莉娅画了起来，很快，一个栩栩如生的小女孩儿就出现在了纸上。
奥莉娅看了看画像后，一脸严肃的道：“这是我。”
“对的，这是你。”
“你画的很好。”
罗茨托斯基笑的很开心，就像被什么了不起的人称赞了一样，然后他很自谦的道：“谢谢，不过你爸爸才是真正的画家，他是肖像画行家，铅笔在他手中有了灵魂，当然，他也擅长用铅笔做其他的事。”
“我爸爸不会画画。”
罗茨托斯基愣了一下，在列别捷夫不满的注视，他随即歉然的微笑道：“啊，是的，你爸爸不会画画，来，还有另一面，我教你画风景画好吗？”
罗茨托斯基在叫奥莉娅画画，而塔尔塔在陪着巴甫洛维奇慢慢的散步。
巴甫洛维奇受伤的伤很重，而他岁数大了，恢复起来比年轻人慢了很多，所以他现在只是能慢慢的行走一小段而已。
“也不知道铁锤好了没有，这家伙在德国快疯了。”
